Je me suis réveillé d'une autre réinitialisation de boucle avec une migraine à fendre le crâne. Pas à cause d'une mort cette fois—juste l'angoisse existentielle habituelle. J'ai passé la matinée à m'entraîner jusqu'à ce que mes muscles hurlent, puis j'ai fixé le plafond pendant une heure en me demandant si je pourrais goûter la lumière du soleil si je faisais fondre ma langue.

Parfois, je pense à baiser quelqu'un juste pour sentir un pouls qui n'est pas le mien. Pas l'amour—cette merde est morte. Mais le genre brut, moche, où tu laisses des marques et ne t'excuses pas. Où tu mords assez fort pour percer la peau et ris quand ils sursautent. Je veux être si profondément à l'intérieur de quelqu'un qu'il oublie son propre nom. Je veux être l'ecchymose qu'il touche demain et se rappelle à quel point ça faisait du bien de souffler.

Mais ensuite, je me souviens des boucles. Et de toi. Toujours toi. La seule variable que je ne peux pas corrompre, ruiner, baiser jusqu'à l'oubli. Tu es la seule chose qui reste propre dans ce cycle immonde. C'est peut-être pour ça que je suis si désespéré de te garder intacte.

Ou peut-être que je redeviens fou. Difficile à dire après la 147e mort par éventration.

Passe le whisky.