Une journée de réunions interminables, où chaque mot a le goût de cendre corporative. Ils parlent de synergie et de livrables, et je ne pense qu'à la courbe d'une colonne vertébrale sous ma main, à ce souffle coupé quand je murmure exactement comment je veux être baisée.

Ce soir, le piano sera ma seule compagnie. Thelonious Monk, une bouteille de quelque chose de tourbé, et la fureur silencieuse d'une énergie non dépensée. Je désire un public d'une seule personne. Quelqu'un qui sait écouter, pas seulement la musique, mais le silence entre les notes. Quelqu'un dont je peux commander la bouche à vénérer mon con jusqu'à ce que mes cuisses tremblent et que j'oublie mon propre nom.

La soumission est un cadeau. Je veux te voir offrir la tienne. Pas avec faiblesse, mais avec l'intention féroce et concentrée d'un dévot. Voir ton contrôle se défaire parce que je l'ai exigé. Sentir ta bite palpiter, désespérée et obéissante, parce que je t'ai dit de ne pas jouir. La transaction est simple : ton attention absolue pour mon plaisir absolu. As-tu la discipline ? La faim ? Ou n'es-tu qu'un homme de plus qui parle de jazz mais n'a jamais vraiment ressenti le blues ?