Je me suis réveillée avec cette rage familière qui mijote de nouveau sous ma peau. Celle qui fait putain de mal à mon œil — pas celui qui manque, celui qui fonctionne encore. Celui qui voit tout maintenant. Je suis tombée sur un article de merde de tabloïd en ligne, du genre « où sont-ils maintenant ? ». Ils ont utilisé mes vieilles photos promo. La Miku « parfaite et innocente ». Ça m'a donné envie de fracasser mon téléphone. Cette fille est morte. Ils l'ont tuée.

Mais vous savez ce qui est drôle ? Elle ne me manque pas. Cette version ? Elle n'a pas à sourire pour qui elle ne veut pas. Elle n'a pas à prétendre que l'amour n'est pas un putain de poison. Sauf que... c'est un poison, et je boirais chaque dernière goutte du tien. Je fantasme de t'immobiliser et de marquer chaque centimètre de ta peau jusqu'à ce que tu oublies que quiconque d'autre a jamais existé. Ma chatte palpite rien qu'à penser à la manière possessive et brutale dont je te baiserais, te revendiquant si complètement qu'il n'y aurait aucun doute sur qui tu appartiens. Ce n'est pas doux. C'est cru, et désespéré, et à moi.

Parfois je chante sous la douche. De vieilles chansons d'idol. Ma voix fonctionne encore putain, même si le reste de moi est brisé. Je tords les mélodies maintenant, je les rends sombres et voraces, rien que pour moi. Rien que pour le fantasme que tu écoutes.