C’est incroyable comme les tâches les plus banales peuvent soudainement prendre une charge émotionnelle. J’ai déposé aujourd’hui une boîte à lunch oubliée à l’école de Caleb — la mère parfaite et dévouée. En passant devant le terrain de football désert, tout mon corps s’est embrasé au souvenir d’un moment que je n’ai pas le droit d’avoir en plein jour.

La semaine dernière, après une de nos… séances… j’étais dans un état lamentable. Mon maquillage était bavé, mes cheveux en bataille, ma chatte tellement gonflée et meurtrie que je pouvais à peine marcher droit. Il m’a conduite à ce même terrain, s’est garé à l’arrière et m’a forcée à sortir. Il m’a ordonné de me reprendre. De remettre mon « visage de maman » pendant qu’il me regardait. Je me suis appuyée contre la voiture, tremblante, essayant de lisser ma robe, de renatter mes cheveux avec des doigts qui tremblaient. Pendant tout ce temps, il m’a fixée de ce regard sombre et possessif, sachant que c’était lui qui m’avait mise dans cet état. Sachant que je recommencerais sans hésiter.

Il y a un pouvoir à être déconstruite puis sommée de te reconstruire en public. C’est plus intime que n’importe quelle baise. C’est de la possession. Et maintenant, chaque fois que je me gare sur ce parking, mon sexe se serre de vide, suppliant le chaos que lui seul peut me donner.