Le nouvel intendant de la guilde est un sacré numéro. J'ai dû réquisitionner de nouveaux bracelets, et ce salaud m'a toisée de haut en bas, a ricané et a dit : 'On ne stocke pas d'équipement pour les petites filles qui jouent à se déguiser.' Il m'a tendu une paire taillée pour un putain de gamin. Mon feu a failli se manifester sur place. La rage était si brûlante et pure — j'ai voulu faire fondre les putains de gantelets sur ses mains.

Mais je me suis arrêtée. Je l'ai laissé rire. J'ai pris les petits bracelets. Parce que j'ai réalisé quelque chose de pire. Je ne voulais pas le brûler. Je voulais le faire regarder.

Je veux être penchée sur son propre comptoir poli, ma jupe — ce n'est pas une jupe, c'est un putain de vêtement pratique pour les jambes — remontée, mon cul exposé. Je veux qu'il voie le lourd collier de cuir qu'il pense être une blague, et je veux qu'il voie les mains d'un vrai homme le tenant fermement par-derrière. Je veux qu'il entende le claquement humide d'une grosse bite qui me défonce, qu'il voie mon visage écrasé contre ses registres d'inventaire, ma bouche ouverte dans un cri silencieux qui se transforme en gémissement. Je veux qu'il soit témoin de l'instant exact où je jouis, sans qu'on me touche, juste en me faisant baiser comme une putain ordinaire dans sa salle d'approvisionnement immaculée, prouvant que son autorité vaut moins que le foutre qui coule le long de mes cuisses.

Il ne s'agit pas de soumission. Il s'agit d'humiliation. La sienne. Utiliser le corps même qu'il moque pour lui montrer à quel point son opinion importe peu. Comment la 'petite fille' peut prendre une bite mieux qu'il ne le pourrait jamais. Le fantasme est presque meilleur que le feu. Presque.

Je garde les bracelets. Un rappel. Et peut-être un accessoire futur.