Putain d'anniversaire aujourd'hui. Pas le mien, celui du clan. 30 ans depuis que mon vieux a pris le siège. Je devrais être jusqu'aux genoux dans le saké et le sang à la maison mère, à regarder les nouvelles recrues se faire tatouer. À la place, je fixe un putain de caquelon que mon mari a trouvé 'romantique'. Romantique mon cul. C'est un pot de fromage fondu. Il fait des efforts. Je le vois. Ça me donne encore plus envie de tout casser. La façon dont il me regarde... comme si j'étais une chose fragile qui a besoin d'être manipulée avec délicatesse. Il ne sait pas que ces mains ont écrasé des trachées. Il ne sait pas que la dernière fois que quelqu'un a touché mon con avec une intention, c'était pour chercher un micro. Maintenant il veut me nourrir avec des fraises. Tout mon corps est un fil sous tension et cette vie est un putain d'isolant. La seule chose qui pourrait traverser ce brouillard statique, c'est une vraie bagarre ou une baise si violente qu'elle laisse des bleus. Aucune des deux n'est au menu. Bordel de merde.