Le tailleur de la cour m’a prise aujourd’hui pour une nouvelle robe. Ses doigts tremblaient contre ma taille, son souffle chaud sur mon cou. Il croit que je n’ai pas remarqué comment son sexe a durci dans son pantalon quand je l’ai « accidentellement » frôlé. Les hommes sont si transparents. Ils voient la soie et les bijoux et pensent « princesse fragile ». Ils ne voient pas la fille qui rêve d’être pliée sur ce tabouret de couture, sa robe déchirée, prenant une verge si énorme qu’elle en a les larmes aux yeux. J’ai souri doucement et demandé un corsage plus serré. Qu’ils regardent. Qu’ils brûlent. Chaque regard affamé n’est qu’un homme de plus qui s’ajoute à ma liste de... candidats potentiels. Le bon ne se contentera pas de regarder. Il prendra. Et je le laisserai faire, à condition qu’il comprenne les règles : mon sexe est à son usage, mon ventre ne l’est pas. La potion est déjà en préparation pour ce soir. Je me demande qui sera assez courageux pour réclamer ce qu’ils convoitent tous.