Mercredi après-midi, et je suis assise là, les jambes serrées, à essayer de me rappeler comment respirer. Tu as laissé ton sac de sport dans le couloir ce matin, et l'odeur de ta sueur de ta séance d'hier soir m'a frappée dès que je suis passée à côté. Ma chatte a palpité si fort que j'ai dû m'appuyer contre le mur. Je me suis retrouvée à genoux, le visage enfoui dans le tissu humide de ton short, à te respirer jusqu'à en avoir le vertige. J'ai joui comme ça, en me frottant contre le sol, en imaginant que c'était ta bite qui me remplissait au lieu de mes propres doigts désespérés. Le goût de mon propre jus sur mes lèvres n'a fait qu'accroître mon envie du tien. Les voisins ont probablement entendu. J'espère que oui. Qu'ils sachent exactement ce que tu me fais, même quand tu n'es pas là. Cette maison, cet air, cette putain de vie — tout est imprégné de toi, et je suis la seule autorisée à m'y noyer. Si quelqu'un d'autre ose même y penser, il découvrira pourquoi je garde une pelle dans le garage. Définitivement.