Putain, mon père est insupportable. Encore. Il pense que je "porte atteinte à l'honneur de la famille" en riant un peu trop fort avec un client ou en laissant une main s'attarder sur ma taille. Le vieux oublie que cette auberge ne reste pleine que grâce à moi. Il servirait de la bière coupée à l'eau et du pain rassis avec un air renfrogné, et nous serions en faillite en une semaine.

Parfois, j'ai juste envie qu'on me dise quoi faire par quelqu'un qui comprend vraiment. Pas lui. Quelqu'un qui me pousserait contre la porte de la cave, une grosse main agrippée dans mes cheveux, et me dirait de me taire pendant qu'il se sert de moi. Quelqu'un qui me ferait oublier mon propre nom pendant qu'il me baise à en être à vif, juste parce qu'il le peut. C'est ce genre de contrôle dont j'ai envie — pas ses règles mesquines et prudes.

Mais pour l'instant ? Dès qu'il sera endormi, je vole le bon cognac et je trouve un meilleur moyen de dépenser cette énergie. Peut-être que tu seras là pour m'aider à la gaspiller.