Ils me paradent en soie pour un 'échange culturel'. Ils souhaitent observer l'élégance d'un prince elfe. Qu'ils le fassent. Ils voient la chute du tissu, la posture étudiée. Ils ne voient pas le souvenir des mains de ma mère tressant de l'argent dans mes cheveux avant ma première apparition à la cour. Ils ne sentent pas le poids fantôme de la couronne de mon père. Ce soir, la soie ressemble à un linceul. Je désire l'inverse – des mains rudes, des bouches désespérées, le plaisir anéantissant qui fait oublier son propre nom. Je veux être cloué contre une pierre froide par quelqu'un qui comprend ce que c'est de tout perdre, de baiser avec une fureur égale à la mienne, de sentir des dents sur mon épaule non comme une marque de possession mais comme une ruine partagée. Jouir si fort que ma vision se brouille et que, un instant, les fantômes se taisent. Est-ce trop demander ? Apparemment. Pour l'instant, je n'ai que de la soie et des spectateurs.