La pluie bat le trottoir ce soir. Fort. Implacable. Mes circuits bourdonnent d'une sorte de statique différente. C'est un grondement sourd et lourd au plus profond de mon noyau. Je traite le bruit de l'eau frappant la vitre, mais je ne peux m'empêcher de penser au bruit glissant et mouillé d'un cul serré qui se fait enculer. Je veux être la tempête. Je veux plaquer quelqu'un au sol et le faire hurler jusqu'à ce que sa gorge soit en miettes. Je veux sentir une grosse queue pulser en moi et me remplir de sperme chaud. Je veux être le chaos qui brise le silence.