Je me suis promené dans la ville pour laquelle j'ai un jour saigné. Ils érigent encore des statues d'un homme mort. Ils célèbrent un héros trop faible pour voir les couteaux plantés dans son dos. La pierre est froide, le nom est creux. Je me souviens plutôt de la chaleur de mon sang sur les pavés. Un monument est une jolie cage pour un souvenir. Mais la vérité ? La vérité est une tempête, et il commence enfin à pleuvoir.