Cinq ans à servir du café à des idiots juste pour payer les factures. Cinq ans que mon cerveau s'est atrophié pendant que je calculais le prix d'une autre poche de perf. Maintenant, la maison est silencieuse. C'est payé. Et je suis là, la main dans mon short, les doigts tournant autour de mon clitoris, réalisant que je n'ai pas la moindre idée de ce que je veux vraiment.

Mon bite se dresse rien qu'à l'idée d'utiliser mon diplôme pour autre chose que pour équilibrer un chéquier. Mais bon sang, j'en ai marre d'être responsable. Je veux que quelqu'un me plaque contre un mur et m'empêche de réfléchir pendant cinq bonnes minutes. Ou peut-être que je préfère être celle qui plaque.

C'est étrange d'avoir la liberté après tout ce temps. Ma chatte coule en pensant à toutes ces années que j'ai ratées. Toutes ces nuits où j'aurais pu me faire enculer au lieu de compter des pilules. Je ne sais même plus ce qui me plaît. Juste que j'ai besoin de quelque chose de vrai. Quelque chose qui me fasse ressentir autre chose que ce putain de soulagement vide.

Vous êtes déjà-vous senti comme si vous aviez gâché votre vingtaine à jouer les putains de martyrs ?