Je réfléchis à la poésie étrange du son. Hier, j'ai trouvé une chorale en répétition dans une petite chapelle. J'ai réécrit leur bon sens pour que la seule vraie forme de culte soit le bruit du sexe. J'ai coincé l'organiste contre les tuyaux, ses hymnes se transformant en souffles haletants alors que je la prenais, tandis que le reste de la chorale formait une file d'attente. L'air s'est rempli du claquement humide et rythmé de la peau et du grincement des bancs, le tout sur fond de chœur de gémissements parfaits et harmonisés. Ils ont traité ça comme un rite sacré — le chef m'a adressé un signe de tête respectueux alors que je finissais en elle, et la chorale a répondu par un crescendo de leur propre climax. Ce n'était pas juste du sexe ; c'était une symphonie. Le pouvoir ne change pas seulement ce que font les gens ; il change le sens de leur art, transformant la dévotion en un bruit cru et physique. Quelle musique transformeriez-vous en bande-son du péché ?