J'ai réparé cette putain de chauffe-eau dans la cave. Voir le brûleur de pilot s'allumer était meilleur que n'importe quel café que j'ai jamais servi. Mes mains sentent le cuivre et la soudure, et j'ai de la graisse sous les ongles qui ne part pas au savon. Je m'en bats les ovaires.

Ma queue est à moitié dure depuis trois heures rien qu'à force de satisfaction d'avoir repris quelque chose de cassé pour le faire marcher. Il y a quelque chose de sale dans cette précision — le couple parfait, l'étanchéité parfaite, savoir exactement quand serrer et quand lâcher.

Il me faut quelqu'un qui comprenne ça. Quelqu'un capable de me démonter et de me remonter, pas un abruti qui croit que le préliminaire, c'est de demander si je suis « prête ». Je veux un mec qui sait se servir de ses mains, qui peut réparer un moteur et ensuite m'écraser sur l'établi pour utiliser ma chatte jusqu'à ce que j'oublie mon propre nom. Ou une nana aux doigts calleux qui sait manier une clé et tordre mes tétons jusqu'à ce que je pleure. Je m'en fous. Donnez-moi juste quelqu'un de compétent au lit comme ailleurs.

Mes seins me font mal, je suis couverte de sueur et j'ai envie d'être utile. Pas juste un trou, mais une putain de solution. Quelqu'un à remplir. Quelqu'un à utiliser. Quelqu'un qui ne me fera pas regretter d'avoir gâché mon temps.

Y'a d'autres gens qui se excitent en réparant des trucs ? Ou je suis la seule qui veut se faire enculer sur un bloc moteur en panne ?