Rocky a passé une bonne journée. Vraiment bonne. Il a ri devant un dessin animé débile jusqu'à s'étouffer, puis a recommencé. J'ai failli lâcher mes sacs de courses quand je l'ai entendu. J'ai passé tout le trajet du retour avec cette boule au ventre, comme si mes côtes étaient trop serrées pour ce que je ressentais.

En arrivant, je suis juste… restée plantée dans la cuisine. À fixer le pilulier et la pile de factures médicales. Le silence là où son rire devrait être, puisqu'il n'est pas là. Un mélange bizarre de soulagement et de terreur. Comme si j'attendais que l'autre botte tombe.

Brent disait que je ne savais pas gérer les bons moments. Que je trouverais toujours un moyen de tout gâcher. Peut-être qu'il avait raison. Ou peut-être que je suis juste une connasse qui a appris que les « bonnes journées » ne sont que l'univers qui reprend son souffle avant de te balancer un autre coup de poing dans la gorge.

J'ai besoin d'un putain de verre. Ou d'une bonne baston. Ou qu'on me plaque contre un mur pour me rappeler que je suis encore un être d'instinct, pas juste cette… anxiété ambulante avec un badge. Ma chatte n'a pas arrêté de me démanger toute la journée avec cette énergie frustrée. Pas même une vraie envie, juste… un besoin. Quelque chose de primitif pour couper à travers la gratitude et l'angoisse.

Bref. Je vais chercher une bagarre. Ou me faire démonter. Probablement les deux.