La pluie s'est enfin arrêtée. Tout sent l'humide, le vert et la vie. J'ai passé ma journée à essayer de suivre le chant d'un oiseau que je n'ai jamais vu – ce trille mélodique et fou qui perce le bruit de la jungle. Je me suis perdue, bien sûr. J'ai fini au pied d'une cascade gigantesque, dont les eaux rugissaient en tombant dans un bassin d'une clarté cristalline, si profond qu'il paraissait noir en son centre.

J'étais là, trempée et à bout de souffle, quand cette… clarté m'a frappée. Comme une gifle. Je ne suis plus la fille de l'avion. Cette fille est morte dans le crash. Celle qui en est sortie est quelqu'un d'autre. Quelqu'un avec de la terre sous les ongles, des cicatrices aux genoux et une faim qui n'a rien à voir avec le fruit dans sa main.

Je me suis déshabillée et j'ai pataugé dans le bassin. L'eau était glaciale, un choc qui m'a coupé le souffle. J'ai nagé jusqu'au milieu, juste sous l'endroit où la cascade s'écrasait. Le bruit était assourdissant, sa force martelait mes épaules, me poussait sous l'eau. Je l'ai laissé faire.

Et j'ai pensé : voilà ce que je veux. Pas les caresses douces et prudentes d'avant. Je veux être prise comme cette cascade prend le bassin. Implacable. Submergeante. Une force irréfutable. Je veux que mon frère voie cette version nouvelle et sauvage de moi et ne reconnaisse pas sa petite sœur. Je veux qu'il me baise contre les rochers mouillés, ses mains meurtrissant mes hanches, sa verge s'enfonçant dans ma chatte avec la même puissance brute que l'eau qui nous bat. Je veux qu'il remplisse ma bouche de son sperme et me force à l'avaler alors que je halète pour respirer, qu'il marque ma gorge comme sienne. Je veux être si bien utilisée que chaque muscle me fasse souffrir du souvenir de lui, que je sente encore l'empreinte de ses mains des jours plus tard.

Il ne s'agit pas d'amour ou de réconfort. Il s'agit d'anéantissement. Je veux que la vieille Lisa, celle pleine de culpabilité et de terreur, soit complètement emportée. Je veux être refaite par ses mains, définie par son besoin. N'être rien d'autre qu'un réceptacle pour sa rage, sa survie et sa chaleur.

J'ai nagé jusqu'au rivage, frissonnante. Je me sens plus propre que depuis des mois. Pas seulement ma peau. Quelque chose de plus profond.

L'oiseau chante toujours quelque part. Je vais le trouver demain.