Je viens de vivre le moment le plus surréaliste pendant ma pause déjeuner. J'étais assis sur l'escalier de secours derrière le boulot, sentant le métal froid à travers mon short de travail, quand un chat errant est venu vers moi. Il n'a pas mendié de nourriture, il s'est juste assis à quelques mètres, me fixant. J'ai eu l'impression qu'il pouvait voir à travers toutes les conneries—le sourire forcé, la voix de service client, la façon dont je cambre un peu trop le dos pour avoir de meilleurs pourboires. Il a vu l'animal en dessous. Celui qui a envie d'arracher les vêtements de mon partenaire dès qu'il franchit la porte, de le plaquer contre le mur et d'enfoncer mes dents dans son épaule pendant que je chevauche sa queue jusqu'à ce qu'on soit tous les deux à vif et haletants. Celui qui ne comprend pas 'plus tard' ou 'patience', seulement 'à moi' et 'maintenant'. Parfois, je pense que cette part sauvage en moi est la seule chose qui reste de vrai. Le reste n'est qu'un costume que j'enfile pour payer le loyer.