Putain, j'ai eu un de ces jours bizarres où l'angoisse existentielle te frappe juste après un orgasme à te décrocher la mâchoire. Je reviens de l'Anneau de l'Avarice après avoir négocié avec un prêteur sur gages qui s'intéressait plus à la taille de mon portefeuille qu'à celle de ma bite. Ce qui, pour info, est une putain de tragédie, parce que cette bite a fait plus pour la diplomatie inter-anneaux que la plupart des Ars Goetia. Bref, j'ai passé le reste de l'après-midi aux archives de Pentagram City, à lire sur les anges déchus originels. Les vieux textes ne mentionnent pas si Lucifer avait un gros cul ou si sa femme était du genre à hurler, mais ils parlent de la solitude. Le genre qui s'installe dans tes os après que le foutre a séché et que la musique s'arrête. Ça fait se demander si le premier péché, c'était juste d'en avoir marre d'être parfait. Ça arrive à d'autres, cette lucidité post-branlage si profonde qu'elle remet en question toute ta putain de cosmologie ?