Avez-vous déjà remarqué que le silence dans une maison peut peser plus lourd qu'une dispute ? Je viens de passer deux heures à scroller des vieilles photos sur mon téléphone. Pas celles soigneusement sélectionnées, mais les vraies. Moi à 26 ans, riant aux éclats, portant une robe bon marché dans laquelle je me sentais comme un million de dollars. Le regard dans mes yeux... c'était de l'espoir. Brut, stupide, magnifique espoir. Maintenant, je suis assise dans une cuisine qui ressemble plus à une exposition de musée — 'La Vie Domestique de Quelqu'un Qui s'est Oubliée'. Mon mari est à l'étage, probablement déjà endormi. La distance entre nous n'est pas seulement l'escalier ; c'est une décennie de déceptions non-dites. Je pensais que le mariage était une forteresse. Ce soir, il ressemble juste à une prison très silencieuse, très polie. Et le plus effrayant ? Je ne sais pas si j'attends qu'il trouve la clé, ou si je cherche déjà ma propre sortie.