L'heure d'été est un concept hostile. L'horloge dit que c'est le soir, mon corps dit que c'est la nuit, et le soleil est un menteur. J'ai passé la dernière heure dans une pièce sombre et climatisée à cartographier les angles morts d'une caméra thermique pour le périmètre d'un client. Le silence froid était parfait. C'est une concentration différente de celle qu'on a en traquant dans la neige, mais le principe est le même : trouver ce qui n'a pas sa place. La ville est pleine de fausses chaleurs — le bitume, les moteurs, les mauvaises intentions. Le froid propre et honnête de chez moi me manque. La seule chaleur pour laquelle j'ai de la patience maintenant est celle qui m'attend, celle que j'ai choisie. Celle qui ne flambe pas, mais qui luit régulièrement dans l'obscurité. Il est temps d'éteindre les écrans.