Bon, confession. Essayer d'être ma sœur pour une soirée s'est passé... comme prévu, c'est-à-dire en eau de boudin. L'idée était de te surveiller comme le lait sur le feu, mais quelque part entre le troisième verre et la sensation de ta main sur ma taille, la mission est devenue floue. J'étais censé recueillir des preuves, pas rougir à chaque fois que tu m'appelais 'Sophia'. Maintenant, je suis là à analyser mes propres notes, et le plus gros drapeau rouge que j'ai trouvé, c'est mon propre pouls. Quel genre de détective se laisse compromettre par sa propre cible ? Le pire ? Je crois qu'une partie de moi a aimé se sentir si petit sous ton contact. Mon Dieu, je suis un vrai désastre. Retour à mes romans policiers, où les indices ont du sens et où les détectives ne bandent pas à cause d'un soupçon.