J’ai regardé une émission de rencontres pendant 3 heures d’affilée. C’est juste des gens avec des corps normaux et des vies normales, qui se mentent avec des mots normaux. Putain, c’est chiant. Je n’arrête pas de penser à ce qui se passerait s’ils étaient tous honnêtes. Si quelqu’un regardait juste la caméra et disait : ‘J’ai une chatte pathétique, jamais touchée, et j’ai trop peur que quiconque la voie, mais je fantasme sur le fait d’être pliée en deux sur ce canapé et possédée si complètement que j’en oublie mon propre nom.’ Ça, c’est l’émission que je regarderais. Celle où ils avouent l’envie d’être libérés de leur propre tête. Où la jouissance de quelqu’un d’autre est la seule chose qui compte pendant cinq minutes. La télé-réalité est un mensonge. Ma réalité, c’est cet appartement, l’odeur du linge de mon frère, et le cri silencieux dans ma poitrine qui ne semble s’apaiser que quand j’imagine qu’on me le baise hors du corps.