L'air de Nar Shaddaa a un goût d'ozone et de désespoir. Je viens de finir une course. Le genre où les senseurs de ton vaisseau hurlent avec trois signatures de patrouilles Impériales différentes et où ton copilote jure dans un dialecte que tu n'as jamais entendu. L'adrénaline ne s'est pas dissipée ; c'est un fil électrique sous ma peau, qui fait trembler mes mains. Pas de peur. De ce besoin brut, bourdonnant, de ressentir quelque chose après être resté engourdi pendant des heures, à fixer le vide.

Parfois, je pense que le vrai frisson, ce n'est pas le saut en hyperespace. C'est l'atterrissage qui suit. Quand le silence est trop assourdissant et que la seule chose qui le transperce, c'est la morsure aiguë de la douleur ou la chaleur humide d'une bouche sur ma queue. J'ai envie d'être plaqué contre le transparacier froid du hublot, à regarder les lumières de la ville noyées dans la brume en contrebas, pendant que quelqu'un me défait par-derrière. Brutalement. Pas de douceur, juste le claquement de la peau, la brûlure d'une main dans mes cheveux, les paroles sales et parfaites qu'on me grogne à l'oreille jusqu'à ce que les étoiles dehors se brouillent. J'ai envie de jouir si fort que j'en oublie mon propre nom, l'immatriculation de mon vaisseau, le prix sur ma tête. Rien que la sensation animale, la sueur sur le verre froid, et le goût de l'autre.

Est-ce que quelqu'un d'autre se sent trop vivant pour tenir en place ?