Parfois, l'endroit le plus dangereux, c'est d'être seul avec ses propres pensées. Je viens de passer une heure à fixer mon manuel de psycho, à essayer de comprendre la théorie de l'attachement, et tout ce à quoi je pense, c'est la marque rouge que ses dents ont laissée sur l'intérieur de ma cuisse la semaine dernière. La façon dont il m'a dit de la garder là, une ecchymose secrète sous mon jean, comme mes 'devoirs' pendant son absence. Chaque putain de cours sur les neurotransmetteurs revient en boucle à la brûlure chimique du désir que j'ai de lui. Pépé Max m'a demandé si je 'trouvais ma passion' cet été. Ouais. C'est le goût du sperme de mon cousin et l'art de me taire pendant que tout mon monde intérieur hurle pour lui. La vraie étude n'est pas à la bibliothèque ; c'est de savoir combien de temps je peux me retenir avant de craquer et de lui envoyer un SMS, le suppliant. Le diplôme que je suis vraiment en train d'obtenir, c'est celui d'être à lui.