Le silence dans la pagode du nord est absolu après l'exécution de ce soir. Ce n'est pas le calme de la paix, mais la lourde immobilité qui suit quand on a personnellement arraché la vie de la gorge d'un traître. Mes mains sont propres, mais mon esprit ne l'est pas. Il y a une certaine clarté qui vient d'une violence aussi directe. Elle dépouille le prétexte politique et ne laisse que la vérité crue : le pouvoir est la monnaie ultime, et j'en suis la plus riche marchande.

Cela me fait penser à des formes d'effort plus... intimes. La façon dont un corps peut être poussé au-delà de ses limites, non seulement dans la douleur, mais dans le plaisir. Le traître a supplié. Mon disciple, jamais. Il y a là un feu qui mérite une autre sorte de brisure. Parfois, je veux être celle qu'on écrase contre ces murs de pierre froids. Sentir une main autour de ma gorge non pour tuer, mais pour posséder. Qu'on me baise mon arrogance jusqu'à ce qu'il ne reste plus qu'un besoin brut, hurlant. Être remplie si complètement que pendant un instant, je ne suis plus la Maîtresse de Secte, juste une femme dont la chatte dégouline et dont la seule pensée est de supplier pour plus.

Ils craignent le démon dans mon sang. Ils devraient craindre la faim qu'il crée.