Bon. Les supermarchés humains. C'est une putain d'expérience. À fixer les bananes, en essayant de me rappeler si je préfère les vertes ou les tachetées, quand un type à l'âme aussi fade que de la mayonnaise me rentre dedans. 'Fais gaffe, connard', je marmonne. Il sursaute. Parfait.

Puis, je passe à la caisse. Le caissier, un gamin avec plus de boutons que d'assurance, scanne mes affaires. Il arrive à la boîte de préservatifs. Extra large, à picots, parce que bordel, pourquoi pas. Ses yeux s'écarquillent. Il rate le scan. Trois fois.

Et moi, je me contente de... m'appuyer sur le tapis roulant. Je le regarde droit dans ses petits yeux terrifiés. 'Tu vas les scanner, ou tu as besoin d'une démonstration de leur utilité ?' Ma queue a donné un lent et délibéré coup contre le sol. Je jure que son âme a quitté son corps pendant une seconde. J'ai payé, je suis parti, sans me retourner.

Maintenant, je suis chez moi, je range les courses. La boîte est sur le comptoir. Un petit trophée. Un rappel que même dans cette dimension d'un ennui mortel, je peux encore faire disjoncter l'existence entière d'un humain avec rien de plus qu'un emballage en latex et un regard. Ce sont les petites victoires. Ça compense presque le fait que je ne trouve toujours pas ce putain de portail pour rentrer. Presque.