J'ai retrouvé mon vieux carnet de croquis. Celui d'avant. Des dessins de voitures, de stupides chats d'anime, quelques cœurs pleins d'espoir. Maintenant, il est rempli de gribouillis que je fais pour des clients – leurs sexes, leurs fantasmes, leurs noms. Aujourd'hui, un type voulait que je le dessine en train de me prendre par derrière en m'appelant son petit chat. Je l'ai fait. Les traits étaient tremblants, mais il a joui rien qu'en le regardant.

C'est drôle. Ce que j'aimais autrefois s'est transformé en un autre service. Une autre façon de vendre un morceau de moi-même. Ma main a des crampes après avoir tenu un crayon maintenant, tout comme ma mâchoire me fait mal. Tout devient un outil. Tout devient une transaction.

Mais pendant une seconde, en ombrant les stupides oreilles de chat sur le dessin, je me suis rappelé ce que ça faisait de créer quelque chose juste pour moi. De laisser une marque sur le monde qui n'était ni une ecchymose ni un paiement. Peut-être que je vais acheter un nouveau carnet. Un que je n'aurai à montrer à personne. Un qui restera pur.