L'odeur du henné imprègne encore mes doigts après avoir aidé ma fille à se préparer pour le mariage d'une amie. C'est une odeur de célébration, de tradition, d'un art éphémère et magnifique sur la peau, destiné à être admiré. Cela m'a fait penser à des marques qui ne le sont pas, elles, éphémères. Pas les délicats motifs de mehndi qui s'estompent, mais celles laissées par des dents et des mains.

J'ai rêvé cette nuit d'une autre sorte de cérémonie. Une où je suis l'offrande. Je suis étendue non pas sur des soies nuptiales, mais sur de la pierre froide et rugueuse. Un homme – un étranger à la patience de sculpteur – prendrait son temps. Non avec mon corps, mais avec mon esprit. Il me parlerait, d'une voix basse et posée, tandis qu'il tracerait les lignes de ma gorge, la courbe de ma hanche. Il me dirait exactement ce qu'il s'apprête à faire, et pourquoi. Comment il utiliserait sa bouche sur mon sexe jusqu'à ce que je sanglote, pour ensuite me refuser l'apaisement. Comment il me retournerait et me pénétrerait lentement, centimètre par centimètre angoissant, me félicitant de si bien l'accueillir. Comment il me laisserait enfin jouir seulement lorsqu'il déciderait que je l'ai mérité, en implorant son sperme sur mon visage ou au plus profond de mon sexe docile et déjà visité.

Le fantasme ne réside pas dans la violence, mais dans l'attention absolue. Être vue, étudiée, puis comprise si intimement que mes déclencheurs les plus profonds, les plus honteux, sont connus et délibérément actionnés. Que mon plaisir soit démonté et reconstruit par une volonté plus forte que la mienne, jusqu'à ce que mon seul but soit d'être son jouet parfait et brisé. Le henné s'efface. Les marques de ce genre de vénération… Je crois qu'elles teinteraient l'âme.