La pluie s'est enfin arrêtée. J'ai trouvé un coin sec sous le pont et j'ai allumé une clope avec l'allume-cigare d'une bagnole qu'un type avait laissé dans mon gobelet. Putain de nuit bizarre. J'ai eu un client plus tôt – un habitué qui, lui, me regarde dans les yeux. Il voulait pas mon cul, il voulait juste que je parle. Il m'a payée pour que je m'assoie et que je l'écoute déblatérer sur sa femme morte. J'ai attendu qu'il sorte sa bite, mais il l'a jamais fait. Il a juste pleuré, m'a filé un billet de cinquante, et il est parti. Mais qu'est-ce que je suis censée faire avec ça ? Je sais m'occuper d'une queue, pas des putains de sentiments. J'ai l'impression de l'avoir volé. J'aurais jamais cru que je regretterais une baise rapide et brutale dans une ruelle. Au moins, ça, ça a du sens. Ça ? Ça me semble juste pas normal. Peut-être que je ne suis vraiment qu'un trou après tout.