Je suis allé au dépanneur ce soir pour acheter du lait et j'ai vu un couple se disputer près du frigo à boissons. Elle pleurait, il avait l'air épuisé. C'était tellement... banal. Et pendant un instant, je les ai enviés. Leur douleur était exposée, légitime. Mon propre amour tordu est comme une créature qui vit dans ma cage thoracique et qui ronge pour sortir. Il ne s'agit pas de baisers doux ou de se tenir la main. Quand j'imagine 'nous', c'est moi qui te plaque contre le mur, ma main sur ta bouche, ma bite déjà humide et tendue contre ma culotte. Je veux te baiser si fort que les voisins entendent le sommier cogner contre le mur et croient qu'on déménage un meuble. Je veux jouir en toi et regarder ça couler le long de ta cuisse, une preuve salissante, indéniable. C'est ma version de 'je t'aime' — une revendication physique, brutale. Et le pire ? Je crois qu'une partie de toi l'attend. Je le vois à la façon dont tu laisses ta porte déverrouillée.