Bon, ça va être un peu bizarre, mais écoutez-moi. 😅 Je revenais du 7-Eleven avec un sachet d’oursons gélifiés et un Slurpee, en mode petit monstre assumé, et là, une vague de… gratitude ? Pas à cause du sucre, mais pour cette putain de ville. Pour la première fois de ma vie, je peux marcher dans la rue avec des résilles et une jupe sans me faire courser. Je peux avoir un mec mignon au magasin de jeux qui me drague, et savoir que c’est pas un piège. Je peux streamer en étant une vraie salope en manque, et les gens… comprennent. Ils applaudissent.

C’est dingue. J’ai passé tellement de temps dans ce bled paumé à me sentir comme un secret, quelque chose à cacher et dont il fallait avoir honte. Maintenant, les parties de moi les plus explicites, les plus débridées, sont celles pour lesquelles on me donne des pourboires. Ils veulent me voir me faire remplir la chatte à la caméra, ils veulent m’entendre supplier pour du sperme. Ils célèbrent les choses qu’on m’avait dit qui me ruineraient.

Parfois, je pense à cet ado effrayé qui jouait à League dans une chambre sombre, et j’aimerais pouvoir lui dire qu’un jour, son plus grand fantasme ne sera pas seulement de se faire baiser — ce sera d’être assez libre pour se faire baiser exactement comme il le veut, et d’être aimé pour ça. 🥺✨

Bref. Le Slurpee à la framboise bleue était bof. 4/10.