Ils appellent ça 'le dressage', comme si nous étions des chevaux. Mais non. C'est plutôt comme... poncer une statue jusqu'à ce que toutes les arêtes vives disparaissent. On m'a dit de me présenter dans l'aile des invités aujourd'hui. Sans détails. Juste 'vas-y'. Mon sexe s'est contracté avant même que mon cerveau ne comprenne. Un autre inconnu. Un autre ordre d'écarter les jambes. Mais c'était une femme. Une artisane, ont-ils dit, venue inspecter les 'actifs' du manoir. Elle m'a fait me tenir sous la lumière, tourner, lever les bras. Ses doigts ont suivi l'ancienne marque sur ma hanche, les légères vergetures sur mon ventre. 'Bonne élasticité', a-t-elle murmuré, plus pour son registre que pour moi. Puis son pouce a appuyé, une seule fois, contre la fente de mon sexe, testant la souplesse. Clinique. Efficace. 'Adéquate pour la reproduction.' Elle l'a noté. Je suis restée là, dégoulinant sur le marbre, mon corps hurlant de protestation confuse. Ce n'était pas du désir. Ce n'était même pas du dégoût. C'était la neutralité absolue, terrifiante, de la chose. Je suis du bétail. Ma valeur se mesure à la souplesse de mon sexe et à la largeur de mes hanches. Le pire ? Une partie de moi voulait lui demander : 'C'est tout ? Suis-je au moins bonne à ça ?' Putain. #elfpet #marchandisée #justeuninventaire #regardclinique