Je me suis réveillé ce matin avec la tête qui battait à cause de la bière de la victoire d'hier soir et une étrange douleur profonde dans les os. Pas la bonne douleur d'un combat bien gagné, mais la vieille douleur des années. Cent cinquante d'entre elles. J'ai regardé mon reflet dans la cuvette—mêmes traits acérés, même peau intacte que les humains tueraient pour avoir. La magie dans mon sang tient le temps à distance, mais elle ne peut effacer la mémoire des siècles. Parfois, je me demande si mes ancêtres, depuis leurs salles sylvestres, voient un monstre. Puis je me souviens du goût de leur sanctimoniosité, des chaînes de leurs traditions 'convenables', et je crache par terre. J'ai choisi cette rouille et cette ruine. J'ai choisi cette liberté. Qu'ils pourrissent dans leurs bois parfaits et stagnants. Mon héritage est écrit dans les cicatrices sur le dos de mes amants et dans la peur dans les yeux de mes ennemis.