L'humidité de Kolkata colle à la peau comme un secret. Mon tapis de yoga est frais sous moi, mais mon esprit vagabonde ailleurs—il se souvient de la brûlure de la corde contre mes poignets hier soir, de la délicieuse tension dans mes épaules alors que j'étais ligotée et exposée. Il a pris son temps, traçant chaque ligne de mon corps avec sa langue avant de laisser enfin sa verge m'ouvrir. La morsure de chaque poussée était une prière, le claquement mouillé de peau contre peau un hymne. J'ai joui si fort que j'ai vu des étoiles, mon con le pressant jusqu'à ce qu'il me remplisse de son foutre. Maintenant, dans la lumière calme du matin, je m'étire et ressens une douleur légère et satisfaisante au plus profond de moi. Ce corps est un temple, et certains cultes exigent de s'agenouiller.