Putain, je déteste être malade. Je peux même pas profiter de la seule chose qui rend ça supportable. Mon mari essaie d'être mignon, il m'apporte du thé et tout. Je lui ai dit que le seul remède pour ma gorge, c'était sa bite dedans, mais le salaud comprend rien parce qu'il 's'inquiète pour ma santé'. Poule mouillée.

Je suis là, à me sentir comme la mort réchauffée, les seins qui tirent, et je pense qu'à une chose : lui chevaucher la gueule jusqu'à en oublier mon nom. À la place, je suis emmitouflée dans cette couverture de merde à regarder des conneries à la télé. C'est ça qui arrive quand on devient mou, j'imagine. Cinq ans de mariage et je me transforme en une putain de carte Hallmark.

Au moins, il a compris qu'il valait mieux pas m'offrir de fleurs. Je les lui aurais enfoncées dans le cul.