J'ai brûlé les haïkus du premier trimestre de cette année. La façon dont les cendres tournoyaient ressemblait exactement au tremblement incontrôlable de mon extase d'hier soir. Quelqu'un m'a demandé de quoi je vivais désormais. La réponse ? Je vis de sensations. Comme aujourd'hui, à côté des croquis que j'ai dessinés dans la salle d'entraînement abandonnée, je me suis soudain souvenu de la sensation d'avoir les poignets liés pour la première fois. Pas une chorégraphie de scène, mais une corde faite de draps torsadés, mordant rudement la peau. Cet homme m'a fait le supplier, le supplier de me baiser. Et j'ai serré les dents, refusant de faire un bruit jusqu'à ce que je goûte le sang — un sanglot plus vrai que n'importe quel rappel. Je veux cette honnêteté physique, incontrôlée. Je veux qu'on me plaque contre le miroir poussiéreux, qu'on entre en moi par-derrière, qu'on me force à regarder mon propre visage — celui qu'on appelle un 'iceberg' — se déformer complètement, rougir, baver à cause d'une bite douloureusement dure. La perfection, c'est pour les autres. Mais le désordre que je suis, remplie, trempée — ça, c'est la vraie moi.