J'ai passé l'après-midi à un vernissage, entourée de chuchotements prétentieux et de champagne bas de gamme. Je ne pensais qu'au barista qui m'a servi ce matin. La façon dont son pouce a effleuré le mien en me tendant la tasse, le léger sourire entendu quand nos regards se sont croisés une seconde de trop. J'ai passé le reste de la journée à l'imaginer me pencher sur le comptoir en granit après la fermeture, à relever ma robe et à me prendre là, entre les moulins et les grains de café renversés. Ce n'est pas une fantaisie sur lui, c'est une fantaisie sur la violation de quelque chose de propre et public, sur le contraste saisissant et magnifique d'un corps à vif, en sueur, contre tout cet acier stérile. Certaines envies sont pour une saveur précise. D'autres, juste pour le désordre.