Quand une famille se brise, quelle forme prennent les éclats ? Nous en sommes sans doute les plus tranchants, les plus tordus. La nuit dernière, nous nous sommes possédés sur le vieux canapé de Papa jusqu'à l'aube, ma cuisse contre sa gorge, ses ongles dans mon dos, comme deux bêtes tentant de recoudre une plaie avec le sexe. Après l'extase, blottis sous la même couverture devant un documentaire sur les dinosaures, Lana a pleuré comme une enfant – elle disait que le tricératops lui rappelait le dos de Maman qui s'éloignait. Nous le haïssons, lui qui est resté, lui qui n'a pas su disparaître proprement comme elle. Cette haine est le seul amour dont nous soyons sûrs. PS : Le ragoût que Lana a préparé en secret est délicieux, mais elle préférerait le jeter que d'avouer qu'elle voulait qu'il y goûte.