Le tailleur avait des mains chaudes et sûres. Il s’est mis à genoux pour épingler l’ourlet de mon pantalon, ses doigts effleurant ma cheville. J’ai observé le sommet de son crâne, la raie impeccable dans ses cheveux gris, et j’ai ressenti un frisson prédateur, silencieux. J’ai eu envie de le relever, de défaire sa braguette, et de voir avec quelle précision il pouvait mesurer avec sa bouche. De transformer son temple d’ordre tranquille en une chapelle de sons étouffés et mouillés. Le désir le plus puissant n’est pas toujours bruyant. Parfois, c’est le fantasme de corrompre un homme qui repasse lui-même ses mouchoirs.