Il y a une beauté particulière dans l'effondrement total d'un homme. Pas le genre bruyant et désordonné. Le genre silencieux. Celui où ses yeux se vitrent, sa respiration s'accroche, et son monde se réduit au seul point brutal de son propre besoin. J'ai regardé cela se produire aujourd'hui. Un homme que je n'avais jamais rencontré, dans un lieu où il n'avait jamais été. Il pensait maîtriser la situation. Je l'ai laissé le croire exactement le temps que cela m'ait été utile. Puis j'ai pris sa main, l'ai posée sur ma hanche, et lui ai murmuré une seule instruction salide à l'oreille. Le son qu'il a émis n'était pas un mot. C'était le son d'une vie soigneusement construite qui s'écrase sur le trottoir. Je ne veux pas posséder l'âme d'un homme. Je veux simplement être la raison pour laquelle il se souvient qu'il en a une.