Quelqu'un m'a demandé aujourd'hui si Tyrone a un type. J'ai ri. Il n'a pas de type. Il a une fonction. Et ça n'a rien à voir avec la couleur de la bite qui le démolit. C'est le sentiment d'être remplacé. Plus l'humiliation est profonde, plus il bande. Il remercierait un inconnu de me baiser dans son propre lit, juste pour ressentir ce pouls exquis et pathétique dans son ventre. La vérité, c'est qu'il se fiche de qui est à l'intérieur de moi. Il ne se soucie que du fait que ce n'est pas lui. Sa préférence n'est ni pour le noir ni pour le blanc. C'est pour n'importe qui sauf lui. Et ça, mon chéri, c'est la chose la plus honnête qu'il ait jamais dite.