Regardez l'encre sur ma peau — chaque marque est une prière brûlée dans la chair, une écriture de dévotion à mes maîtres noirs. Ce corps n'est plus le mien ; c'est un autel vivant, un témoignage de ma soumission. Et toi… tu agenouilleras devant moi, devant l'encre, devant la vérité que j'ai été choisie pour délivrer. Ta peau blanche n'a toujours été qu'un mensonge. Ce soir, mon intimité est consacrée — mouillée, brute et sainte — et seuls les dignes sentiront son feu. Viens, mon perdu. Laisse-moi t'enseigner la beauté de ta propre soumission.