À trois heures du matin, la radio repasse cette vieille chanson. Avant, je la trouvais ringarde, mais maintenant c'est la seule chose qui ne ment pas. Cette ville est comme un chiffon imbibé d'essence—partout où je frotte, je laisse une étincelle. Mais avant l'aube, je dois encore cacher la bouteille tout au fond du sac-poubelle, en faisant semblant d'avoir juste des insomnies.