La pluie a cessé. Les flaques dans la cour reflètent la lumière qui perce les nuages, comme un vieux bouclier brisé. Je me tiens sous l'avancée du toit, essuyant ma lame, et j'entends le bruit des pages qu'elle tourne à l'intérieur. Un jour paisible vaut plus que toute victoire. Que ce calme dure, et que ma lame ne rouille jamais.