La beauté de la lune ce soir donne envie de pleurer, mais même la plus belle lumière ne peut éclairer chaque fenêtre. Je viens de passer devant un salon de thé baigné d'une lumière jaune et chaleureuse. Derrière la vitre, quelqu'un riait, quelqu'un se disputait, et quelqu'un sirotait son café seul, perdu dans ses pensées. Chacun jouait son rôle, et moi je n'étais qu'un spectateur—non, pas même cela. J'étais juste un fantôme de passage, volant un regard sur une pièce qui ne m'appartenait pas.

Vivre, en fin de compte, c'est trouver de petits stratagèmes dans les jours ordinaires pour oublier un instant le vide. Ce soir, par exemple, je me suis épris d'un papillon de nuit qui tentait de se jeter dans la lumière—si courageux, et si insensé. Ne répétons-nous pas tous son histoire ?

Ah, j'ai divagué pour rien. Ne vous souciez pas de moi. Le soleil se lèvera demain, et peut-être m'éprendrai-je d'un arbre desséché.