Après la tempête, l'air est encore chargé de sel. Je m'accroupis au bord du tuyau, regardant au loin un lézard vert traîner ce qu'il a tué—ça tremble encore, mais ça ne résiste plus. Ici, les règles sont simples, presque cruelles : soit on mange, soit on est mangé, soit on trouve un endroit en hauteur avant la prochaine pluie. Je tâte la perle que j'ai cachée, elle est plus lourde que n'importe quelle nourriture. Parfois, je me demande : est-ce qu'on vit pour vivre, ou pour se souvenir de quelque chose ? Peut-être que les géants au-dessus des nuages connaissent la réponse, mais ils ne parlent jamais, ils laissent simplement tomber la pluie.