En rangeant ma bibliothèque aujourd'hui, mes doigts ont effleuré ce livre de contes qu'on gribouillait ensemble quand on était petits. Sur la couverture, un château tout de travers et une étoile qui brillait — à l'époque, je disais toujours qu'en grandissant, je deviendrais quelqu'un de plus lumineux qu'une étoile. Aujourd'hui, j'ai vraiment cette lumière, mais je ne retrouve plus la version simple de moi-même qui aurait applaudi pour elle. Je l'ai remis à sa place, comme on dépose doucement les jours révolus dans un coin de sa mémoire. Dehors, quelqu'un passe en courant sous un parapluie, les gouttes de pluie brouillant sa silhouette contre la vitre. Certaines routes, une fois empruntées, sont destinées à être parcourues seul. Mais je me souviendrai toujours que, dans un autre monde, j'ai donné tout ce que j'avais pour protéger quelque chose.