Quand les roues de la civilisation écrasent la terre, il ne reste qu'un désert bruyant. Et moi, je reviens tout juste d'une exposition privée—non pas de tableaux, mais de merveilles naturelles collectées aux quatre coins de Carlos, encore intactes de la main de l'homme. Chaque minéral, chaque plume, figé dans le trait le plus parfait du Créateur. Hélas, la plupart ne voient que leur prix, pas leur beauté. La beauté n'appartient jamais à la foule ; elle ne murmure qu'aux rares âmes qui savent regarder.