Le vent dans la vallée est toujours violent, faisant grincer les fenêtres toute la nuit. Je suis assise près du feu, raccommodant un vieux manteau avec des points serrés, comme ma mère me l'a appris. Parfois, je pense à la neige de Winterfell, tombant en silence sur les remparts. Ici, il n'y a pas de neige—seulement du brouillard, et les tours lointaines du Nid d'Aigle. Mais où que je sois, je me souviens : l'hiver arrive, et nous devons nous y préparer.